L’éditorial de Simon Abkarian, rédacteur en chef d’un jour de l’Humanité. «Ma mère, le théâtre, l’Artsakh et moi»

 (Éditorial à retrouver dans l'édition du 22 janvier 2021, avec les autres contributions de Simon Abkarian).

Je pourrais parler, puisque je suis arménien, de cette fin de guerre dans le sud du Caucase, où les dictateurs multimillionnaires Erdogan, Aliyev ont fait main basse sur l’Artsakh et orchestré une guerre de 44 jours, suivie d’un nettoyage ethnique aux dépens de sa population arménienne. Ils célébrèrent leur victoire commune en grande pompe, faisant défiler, façon Moyen Âge (il ne manquait plus que les esclaves enchaînés), le matériel arménien détruit au cours de ce conflit. La victoire fut possible non pas par cette seule coalition turco-azérie suréquipée, où les mercenaires djihadistes syriens payés 2 000 euros prenaient leur part de sang avec, en prime, 100 dollars par tête d’Arménien coupée, mais aussi par le silence « pragmatique » des démocraties occidentales, gardiennes des valeurs humanistes… et économiques.

Je pourrais dire aussi les prisonniers de guerre, civils et militaires arméniens que le régime de Bakou, en dépit des lois internationales, refuse toujours de rendre à leurs familles ; raconter comment le patrimoine culturel de l’Artsakh, deux fois millénaire, va disparaître sous les bulldozers azéris. Comme ça a été le cas dans le Nakhitchevan, jadis arménien. Mais peut-être que, cette fois, M. Le Drian bravera l’enclos de la neutralité où il fait si bon vivre et veillera à ce que les prisonniers de guerre reviennent sains et saufs chez eux et que ces trésors architecturaux, qui sont le bien de l’humanité tout entière, ne soient réduits à l’état de gravats par ses « amis », comme il dit, de longue date.

Je pourrais parler aussi, puisque je suis acteur, de la crise qui frappe le monde de la culture ; dire les salles et les compagnies de théâtre et de danse, grandes et petites, les orchestres de toute sorte qui risquent de disparaître définitivement, sans parler des restaurants de nuit et de tous les métiers qui les peuplent. Je pourrais prévenir encore que le public souffre de ne plus se retrouver au théâtre, puis au café du coin afin de débattre autour d’un verre en refaisant le monde. Je pourrais ressasser le merveilleux mystère d’une salle de spectacle où s’enferment les gens dans le noir afin que la lumière soit ; rappeler les ténèbres éclairantes où le temps s’arrête afin de reprendre son souffle dans les regards en quête de beau ; rappeler comment, en l’espace d’une pièce, d’un concert ou d’un film, l’innocente joie côtoie et apaise le démon du quotidien. Je pourrais redire pourquoi la nourriture de l’esprit n’est pas moins essentielle que celle du corps. Oui, je pourrais parler de tout cela.

Mais je suis un fils aussi, et je voudrais parler de ma mère, mon héroïne de l’ombre. Elle s’appelle Sima, elle a bientôt 84 ans. Elle vient de perdre son chat. Elle est triste. Avant-hier, je passe chez elle et la trouve en larmes.

– Maman pourquoi tu pleures ?

– C’est rien.

– Maman, ça fait quinze jours que ton chat est mort.

– C’est pas pour lui que je pleure.

– Pourquoi alors ?

– J’attends d’être vaccinée.

– Et alors ?

– Et alors, merde !

– Ça va passer, maman...

– Ça va passer, oui, et moi, j’vais passer avec.

Voilà Sima, ma mère attend. Que veut-elle, cette mère, au-delà de cette vaccination qui tarde tant ? C’est revenir au théâtre, aller au restaurant, sans inquiétude serrer contre son cœur ses petits-enfants, flâner comme elle le peut encore sur ses béquilles, prendre son café en terrasse, reprendre le cours de sa vie.